Die Frau im Supermarkt

Fast jeden Tag kaufe ich auf dem Heimweg von der Universität in einem Supermarkt zwischen dem Stadtzentrum und meinem Quartier einige Kleinigkeiten. Fruchtsaft, Brötchen, Schokolade oder andere Zwischenverpflegungen. Wenn man in Russland ein Geschäft betritt, muss man zuerst seine Tasche einschliessen oder an einer bedienten Theke abgeben, damit man auch ja nicht in die Versuchung kommt, den Laden leerzuklauen.
Im Sputnik, dem oben beschriebenen Laden, gibt es eine bediente Theke, wo eine freundliche ältere Frau jeweils meine Tasche in Empfang nimmt und nach meinem Einkauf nach der Rückgabe meiner Nummernplakette wieder aushändigt. Diese Frau strahlt jeweils, während sie sich mir und meiner Tasche zuwendet, eine extrem sympathische Ruhe in ihrem Blick aus. Ich kann in ihren Augen lesen, dass sie mich durch mein regelmässiges Kommen schon vom sehen her zu kennen scheint, aber gleichzeitig auch gerne wissen möchte, wer ich eigentlich bin. Sie hat wohl gemerkt, dass russisch nicht meine Muttersprache ist, und dass ich eigentlich aus einer ihr ganz fremden Welt komme, und würde insgeheim sicherlich gerne erfahren, welchen Ort in welchem ich meine Heimat nenne. Ich habe dieses Interesse in letzter Zeit oft bemerkt, und es kommt mir vor, als behandle sie meine Tasche noch vorsichtiger als üblich, um dem fremden Gast alles recht zu machen.
Gerne würde ich mit dieser Person einige Worte wechseln, erzählen wer ich bin, woher ich komme, was ich hier mache. Aber eine gewisse Barriere, die sich auch bei uns allzu oft zwischen zwei sich eigentlich fremde, aber doch vom sehen her vertraute Menschen stellt, hindert mich daran. Und das wird wahrscheinlich auch in Zukunft so bleiben. Irgendwann werde ich nicht mehr in den Laden kommen, die Frau wird sich vielleicht kurze Zeit wundern, woher ich entschwunden bin, aber mich dann auch bald vergessen, wie ich sie ebenso. Leider.